Prenez une grande bouffée d'air frais et détendes-vous da&ns cette belle nature...

La Provence à pied

Rando  27 

Week-end dans la Vallée de la Vésubie

Entre Côte d’Azur et Parc National du Mercantour 

Nous partîmes 15, mais par une prompte soustraction, nous nous vîmes 12, le dimanche matin venu. Parlons du dîner du samedi soir, un moment d’anthologie. Les conversations allaient bon train, le niveau des conversations s’élevait de plus en plus haut, pour atteindre des sommets. Pensez donc, nous prenions les figures de rhétorique à bras le corps. Le cas de l’oxymore, ou oxymoron, fut réglé magistralement, sans contestation. Vint le cas de la litote. Qu’est-ce ? Vous l’utilisez souvent sans le savoir. Par exemple, vous êtes avec un ami et vous parlez d’une connaissance commune. Vous dites « Oh boudiou, c’est une flèche celui-là, c’est une vraie pointure ! » Alors, qu’en réalité, vous vouliez dire « oh pôvre mère, est-il né couillon, ou l’est-il devenu ? »

Certains contestèrent la validité de la définition, mais enfin… Ah, il y eut aussi une petite controverse lorsque votre serviteur parla d’un « bruit furtif ». Nous verrons plus loin une illustration appliquée.

Tout cela semble diablement sérieux, nous étions dans l’antichambre de l’Académie Française, alors, imaginez une voix qui s’élève et qui insiste, jusqu’à ce que l’énormité atteigne des neurones fatigués.

-       C’est vrai, oui, que les mecs se regardent leur machin quand ils sont dans les pissotières ?

Une vague de stupeur déferla sur la tablée. Les yeux exprimèrent l’horreur. Tous les regards convergèrent vers la coupable. Quoi ? ELLE ? Ces mots dans SA bouche ? Une baisse brutale de tension serait la cause, ou alors, aurait-elle trouvé une clé à molette dans son gratin ? Elle crut devoir enfoncer le clou :

-       Mais oui, vous êtes comme ça, vous les hommes, vous ne pouvez pas vous en empêcher !

Une évidence s’imposa à la tablée. On décida de jeter nos bicornes virtuels aux orties et commandèrent quelques bouteilles de rouge, afin de nous mettre au diapason. Alors là, mesdames, vous vous défoulâtes ! Les histoires sous le nombril vous passionnèrent bien plus que les oxymores et les litotes !

Une promenade nocturne fut proposée, propice à la détente des zygomatiques malmenés. Il y avait fête ce soir, et les croix enflammées dans les rues conféraient un petit air de Ku Klux Klan à Saint Martin de Vésubie. Que la nuit fut courte ! Dès le matin, le col de la Fenestre nous attendait et nous accueillit après une bien rude montée. Mais de là-haut, depuis les fortifications, quelle vue sur les pics et vallées italiennes !

De retour, le dîner, encore une fois, fut très convivial et on décida de refaire une promenade dans les rues de nouveau calmes. Imaginez des rues médiévales désertes, un air doux, des odeurs de tilleul, et une placette, comme dans un film de Pagnol. Nous sommes tous assis, côte à côte, sur la murette, devant l’église. Le verbe est haut, les rires fusent, nous nous sentons bien. Puis, sans se concerter, tout le monde se tait. Une agréable odeur de soupe à l’oignon supplante la douceur du tilleul. Une voix grave s’échappe d’une fenêtre, les dernières paroles du bénédicité laissent une empreinte magique dans cette atmosphère vespérale. Chacun s’imprègne de l’instant. Tout le monde. Sauf une silhouette claire, une forme dont la chevelure blond cendré, se dirige vers le portail de l’église. Elle croit être assez loin, feint un intérêt poignant pour les sculptures du bois. C’est alors qu’une détonation sourde gonfla la jupe et ébranla le lourd portail. Curieusement, personne ne releva. Sans doute que le bénédicité marquait encore les esprits. C’est donc dans le silence persistant que la chevelure blond cendré revint vers le groupe. La bougresse ne s’est pas rendue compte du silence et lâche en toute impudeur deux claquements, genre 22 long rifle. Belles Bretelles, plongé dans une intense méditation leva la paupière droite, pour dévoiler une pupille interrogative.

-       S’agit-il bien de ce que j’ai cru entendre ? On aurait dit un bruit pas très furtif…

Le silence sur la placette explosa en fou rire collectif. Les larmes coulèrent, certains s’étouffèrent, tandis que l’auteur du bruit furtif tentait, à l’aide d’une cuillère à café de se creuser un trou de souris. Quel rire !

Le lendemain, nous mangeâmes dans le restaurant d’altitude de la Cougourde. De bons plats, sur la terrasse, avec une vue à couper le souffle, serait-ce cela prendre son pied ?

Gérard Stell